Imagem sob licença Creative Commons por MiraCosic

A água escorrendo pelo corpo, levando mais um dia de calor e de trabalho da pele. O dia-a-dia, a rotina que tanto se fazia monótona em tempos estranhos.

A água que lavava a alma e o frio dos olhares que não entendiam bem as nuances coloridas da vida, da arte e da criatividade.

O mesmo pé que pisava a terra em contato com a Mãe Natureza era obrigado a pisar o asfalto cinza e sem cor. A sentir os calos e dores de um sapato apertado para encaixar-se em uma sociedade sistêmica e produtora de alienados.

O meio sorriso entre a multidão, procurando ser entendida, escutada, vivida. Mas a sociedade havia fabricado homens e mulheres à medida.

Até que no fundo, existe uma voz, um impulso em mudar e, caminhando na direção contrária, as vozes penosas se transformam em música. As palavras escritas no papel se convertem em história, os olhos em romances e linhas em arte.

Estava sempre tudo ali, só bastava encarar com outros olhos para a vida encher de cor. Uma palavra que conecta a outra, um filme, uma imagem, uma dança. Cada arte marcando um momento e contando parte da história da humanidade à sua maneira.

O chuveiro é desligado já com a alma renovada. Mais um dia a ser vivido nesse mundo, mas sem nunca esquecer que a criatividade é a arma mais poderosa contra uma vida fria e sem graça, conectando pessoas, realidades e vivências, para juntos sobreviver nesse caos.

Os olhos brilham e ali ela se senta para terminar o dia escrevendo mais um texto engavetado com a esperança de um dia ser escutada.

Imagem sob licença Creative Commons por distelAPPArath

Pão na chapa e café com leite.

Um forno com aquele famoso bolo de cenoura e chocolate quente.

Aquele abraço no fim da tarde para espantar o cansaço.

O levantar cedinho de manhã para ver o velho desenho quase deitada em um divã.

O sertanejo tocando enquanto a frigideira com óleo fazia o seu burburinho,

Ao entrar em contato com a coxinha em um domingo.

E dormindo... serena ao som da canção de ninar.

Pisar nas linhas brancas da calçada de pedestres,

Pulando e imaginando animais silvestres.

O segurar de sua mão na minha ao andar pela rua.

Sem nem ter ideia da vida nua e crua.

O amigo imaginário que ficou para trás,

Um brinquedo, um lápis, um dente...

Tudo aquilo que já não volta mais.

O cheirinho gostoso de um bom arroz com feijão,

Abraço de vó, carinho de avô.

E toda aquela comoção,

Ao ver a família toda reunida, unida.

Quando os problemas não existiam,

Quando a vida era mais fácil,

Quando com pequenos gestos bastavam,

E um beijo tudo curava.

Mas nunca vou esquecer,

Daquele cheiro tão recorrente,

De um pão na chapa e café com leite.

Imagem sob licença Creative Commons por Marus Spiske

No fim da tarde, olhei pela janela. Ela estava ali, sentada como sempre admirando o movimento da rua em sua cadeira de balanço.

Me aproximei com cautela, nunca soube muito bem como ela poderia reagir, mas sabia que era ela  que deveria permitir a minha chegada, o meu toque.

Olhei, tentando decifrar seus olhos perdidos no movimento da rua, sua boca entreaberta em um suspiro. Lembrei de dias antes de chegar aqui, uma chamada telefônica que mudou tudo, quando aquela frase me deixou tão sem chão.

Agora aqui estava eu, esperando um sinal que ela me reconhecesse, segurando em suas mãos, esperando que se lembrasse de como me cuidava e de tudo o que fazíamos juntas. “Sinto sua falta”, essa frase pesava no meu peito ao ver que ela já não lembrava do meu nome, mas havia algo de mim guardado no fundo dela.

Imaginei, ao ver seus olhos confusos e distantes, as palavras de coisas não ditas que agora se esvaíam de sua memória. As histórias não contadas, o sofrimento não compartilhado, uma vida inteira desaparecendo ao não transformar-se em palavras.

Aqui estou, escutando atentamente a história que emana de seu corpo, de seus gestos e de cada frase solta sem sentido que a conecta com algo do passado. Interpretando aquilo que não foi dito para não perde-la no tempo.

Me calo e não insisto em perguntar, para que ela não se frustre ao tentar lembrar de algo que já não está em sua mente, mas que fez parte de sua história E espero, que por última vez, ela possa dizer o meu nome como o fazia e que em um dia, em um lampejo, possa contar uma daquelas velhas histórias de sua infância.